Ultimato

Ultimato

A guerra veio — veio sem clarim,

Sem honra, hino, glória ou estandarte.

Veio como febre, fímbria no estopim,

Com fogo frio e fúria sem alarde.

Ela não ruge — redige. E assina.

Seu sangue é selo, e o selo, seu punhal.

O novo templo agora é disciplina:

Legistas, onde havia o ritual.

Na cúpula da lei, o povo implora

Com vozes mudas, mãos todas rasas.

E o velho Deus, que outrora se evocava,

Agora assiste em sombras — sem mais asas.

Ecos de livros santos, sem liturgia,

Gemem nos cantos tristes dos quartéis.

Os monges marcham. Códices em agonia

Trocam sutis orvalhos por papéis.

A guerra é mármore, mas não é bela.

É fria, exata, sem febril delírio.

Ergue-se em cálculo, desce em tabela.

Bebe do tédio, cospe o martírio.

Ó Pátria, feita em forma de ferida,

Que pálida se curva à profecia 

Teus filhos marcham, cada alma ungida

Por óleo negro em vez de eucaristia.

E os que clamavam “paz” já vendem tiros.

E os que pregavam “amor” já dão conselhos.

E os céus — outrora cheios de suspiros —

Estão calados. E vermelhos.

— Jetsün Sandhi